Стена желаний

В самом начале своей студенческой жизни я жил в съёмной однокомнатной квартире. Кроме меня в ней проживало ещё трое парней. Это были самые лучшие годы моей жизни! Веселье, смех, ожесточенные споры, иногда ссоры, порой даже драки. Всё было. Именно поэтому они самые-самые. Сильные эмоции, захватывающие каждый день и не отпускающие ни на минуту. Именно поэтому на той квартире я чувствовал себя, как бы сказать, в своей тарелке. Я мог и хотел творить. Писать, рисовать, фотографировать. Что-то делать, куда-то бежать, что-то менять. Сейчас, когда я пишу эти строки, этого нет. Я стал другим. Отчасти от того, что нет той «моей» квартиры.

Помню, как однажды, сбежав с подругой домой из университета, писал ключами на стене в подъезде её имя. Крупными буквами. Чтобы все видели, как мне дорог этот человек. Как важно то, что она рядом. Писал, а она стояла за спиной, курила и улыбалась. А потом обнимала меня. Крепко.

Каждый день, возвращаясь домой, я искал глазами это слово и знал, что подхожу к нужному этажу. Каждый день это слово было со мной. Оно грело мой взгляд, порой я улыбался ему, иногда, когда возвращался с дальней поездки, даже здоровался.

Помню, как однажды, поссорившись с братом, выйдя в подъезд на площадку пятого этажа курил и думал. Долго думал. О своём поведении, о том, как несправедлив ко мне этот мир и как лучше его поменять. Наивным был. В этот момент в ушах звучала песня Линды «Боль» и её строчки «мы никого не прощаем, никого». Я написал на стене брелоком от телефона слово «ЛИНДА». Просто так написал, потому что в тот момент хотелось выплеснуть свою энергию куда-то.

Однажды, в одно поистине прекрасное февральское воскресенье, я проснулся от запаха дыма. Пацаны как всегда играли в компы, а мне, спящему на полу, стало не по себе. Услышав запах, парни запаниковали. Может быть, горит компьютер? Судорожно стали его нюхать. Но источник возгорания был не в нашей квартире. Открыв дверь, в лицо пахнуло едким дымом, полетел пепел от горящего дерева и бумаги и кожей я почувствовал сильный жар. Что делать, ведь мы находимся на 4ом этаже? Позвонили в 01. Они были уже в пути. Положили под дверь намоченную водой тряпку, набрали ванну. Готовились к бою с огнем. Но это горели всего лишь деревянные почтовые ящики, которые подожгли наркоманы. Кстати, о них. В нашем подъезде проживал самый настоящий торговец наркотиками. Так как домофона у нас не было, они постоянно отирались у его дверей. Там же «ширялись», оставляя за собой следы кайфа. Шприцы. Их было много. Порой, открывая дверь, они иглами царапали цемент. Было жутко.

От пожара все стены подъезда почернели. Там, где были трещины в стенах, появились причудливые яркие узоры, паутина в углах обрела особый серебряно – черный цвет, стекла покрылись серым налетом. Со временем на стенах появились новые записи, передающие новые эмоции, совершенно новые чувства.

Прошло два года. Я уже давно не живу в той квартире. Я собрал все свои вещи. Уехал, как не трудно было покинуть «памятную» комнату. На днях я решил навестить своего брата, где он сейчас уже проживает со своей женой. Подошел к подъезду – домофон. Его установили! Открыли. Зашел и обомлел. Это был не мой подъезд. Нет, я наверное ошибся! Все стены были аккуратно выбелены, четко выкрашены плинтуса голубой краской, красивый металлический почтовый ящик и новые лампы. Нет, это точно не мой подъезд! Но подождите, окно… Оно серое, словно в пыли. Это то самое окно! То, которое уцелело при пожаре. Его, видимо, решили не менять. Поднялся на два этажа. Квартиры все те же. Только некоторые поставили красивые двери.

Я был в шоке. Я посмотрел на стены и вспомнил. Всё вспомнил. Как тогда стоял с девушкой и писал слова, как танцевал с друзьями на лестничной площадке, как, переодевшись в чужие вещи на свой день рождения, бегал по этой лестнице вниз покурить. Жадно искал глазами свои записи. Цеплялся за любые выступы, всматривался, но их, увы, не было. Как они посмели стереть его? Как смогли лишить меня того, что так важно мне? Они лишили меня памяти… Я не верил своим глазам. Бегом забежал на площадку пятого этажа. «Линда» тоже испарилась. Черт, сволочи, чтобы вас….

P.S.С той девушкой я сейчас в ссоре. Мы то дружим, то ругаемся, то снова вместе. Мы – родны душами, как не крути. Только стали друг от друга чуть дальше.

Я всё реже хожу к брату в ту самую квартиру. Мне просто грустно проходить мимо пустых стен, которые больше не имеют памяти. Моей памяти...